ANTE UN FOLIO EN BLANCO

Ante un folio en blanco se debaten los pensamientos, las palabras, los silencios, esperando que llegue la inspiración, la que nos llega como una luz y quiere aflorar a borbotones y plasmarse a través de la escritura en una proyección de nuestro yo más íntimo o quizá de nuestro yo más falseado.
   Ante un folio en blanco se debate la naturaleza del escritor, del aficionado, de un ser humano con inquietudes pragmáticas y trascendentales, que quiere proyectar la razón de sus razones o la razón de sus sinrazones para vislumbrar en lo escrito una parte de sí mismo o una parte del imaginario colectivo.
Ante un folio en blanco se nos ofrece un regalo, un misterio, el de crear o recrear la vida, la propia, la de los otros, la de fantasmas intrínsecos o ajenos, la de los seres animados o inanimados; estamos ante una búsqueda, ante un encuentro o un reencuentro con un parte de nosotros mismos, de lo que fuimos, de lo que somos o de lo que seremos.

"LOCURA"

Reflexiono por un instante.
En realidad no importa donde esta el cielo o donde este yo en el mundo.
Ese mismo manto que cubre mi ciudad natal, es el mismo que cubre la barbarie en otro lugar lejano, donde la devastación es total, donde impera el reino del terror en cada esquina.
Todos sangramos del mismo modo. ¿como es posible que no aprendamos de nuestra historia?
Miro al cielo y me cuesta respirar. Escribo poemas una y otra vez para olvidar, para inventar mundos imaginarios y sobrevivir a la sin razón del ser humano.

Mundo imaginario-


Los árboles bailan al ritmo del viento,
mi imaginación anida el canto de los ruiseñores,
ellos saben cantar.
Si al viento les dejas volar..
Ya no habrá discusiones
ni versos de pasiones,
una vela prendida en medio del bosque
para reconocerme y no perder
esta imaginación de niño feliz.

CUESTION DE TIEMPO

  
     Astrid klisans era una actriz madura e histriónica. Se encontraba amenazada, deudas contraidas en el pasado, un marido despechado, una vida desordenada. ¿quién sabe?.

Su vida corría peligro.

      Cada día acudía al teatro donde representaba la obra “La señorita Julia” las clases sociales, el amor y la batalla de los sexos se hacían patentes en aquellas interpretaciones que llenaban la sala cada noche con gran éxito.

   A través de la ventana de su habitacíón cada tarde antes de salir y dirigirse al trabajo, miraba calle arriba y calle abajo vigilante. Un rayo cruzó el cielo por un instante y la lámpara de la mesilla parpadeó y se apagó., augurío de la tragedía.

¡ Arriba el telón! 

    En un instante grito desesperada en medio del escenario. ¡Esto no es parte del guión, me van a matar! . Tal era su talento que mientras era apuñalada el público veia maravillado aquella escena.

     Solamente cuando quedó inerte sobre un charco de sangre, los espectadores se levantantarón entonces de sus asientos aplaudiendo la escena enérgicamente. En un segundo la sala enmudeció y se sintió el miedo.

    Era cuestión de tiempo.

"EL PEON"

             En esta sociedad de "apariencias" nadie se acuerda de aquel hombre albañil de profesión.

 Había nacido allá en "El Olvidado", un minusculo pueblo de campo que ni siquiera esta marcado en el mapa. Apenas unas casas del siglo pasado en ruinas y una fuente en la plaza de dos caños, poco más.

           ¿A quién en el mundo le interesaría saber dónde está mencionado lugar?.

Yo, su hijo menor, recuerdo siempre su historia. Una vida simple y predecible a más no poder, comparable a la de millones de peones de albañiles como él, los que nacieron en la pobreza más absoluta y que probablemente morirán así.

         Se quedarón marcadas en mi retina sus manos ajadas, secas y agrietadas. Con ellas construyó infinidad de casas en Monte Rey siendo ayudado solamente por una vieja carretilla en la que llevaba aquel engrudo por las calles, algunas veces cuesta arriba de una obra a otra; ladrillos, sacos de arena y hasta tablones.

        Yo llamaba a sus manos "de roca" porque se parecían a sus alpargatas que estaban cuarteadas y endurecidas por pisar tanto cemento. Con esas manos grandes y rústicas, también tocaba por las tardes debajo de  un alcornoque un acordeón usado alegrandome mi alma de niño.

      Cuanto daría ahora por que volvieran esos momentos junto a mi padre.Se llamaba José. Un ser transparente y sin dobleces, siempre caminando de frente , con la mirada alta, sabía llorar su dolor. Un triunfador. 

EL ULTIMO ESCRITO

      

El miedo era una hoja vacía y la mente incapaz de encadenar frases coherentes para plasmar en ella.

Intentaba una y otra vez enfrentarse a ese papel en blanco, un escalofrío recorría su cuerpo, apenas podía respirar y su corazón se aceleraba. Sus dedos no podían coger la pluma, estaban fríos, casi inertes.
Y aunque quería narrar algo… le era imposible.
El miedo le paralizaba los sentidos de tal manera que quedaba fuera de juego.
La editorial le recordaba semanalmente el plazo de entrega. El bloqueo del escritor era máximo.
Una mañana, agotado, incapaz de dormir decidío que de una vez por todas se enfrentaría a ese terror sin sentido y lo vencería. Y que en esta ocasión escribiría la mejor historia de su vida.
Se sentó en su escritorio ante el folio en blanco, barrera infranqueable. Cerró los ojos, se dejo llevar y comenzó su escritura casi automatica.
Fluian entonces palabras encadenadas y plasmando sobre el papel una prosa poética nunca leida antes.
Imaginacíón, euforia literaria. ¡ había vencido al miedo! ¡ era perfecto!
Faltaba el final . Tenía que leer en alto una y otra vez esa obra maestra que acababa de escribir.
No recordaba ni un solo parrafo de lo que habia escrito.
Según leía el terror le iba comiendo las entrañas de nuevo. Estas letras dementes no podian ser suyas. El horror de los campos, la destrucción, Lucifer devorando a presas fáciles, las cabezas cortadas colgadas del mástil del barco, las dentelladas de perros hambrientos, la vida que se escapaba … no podía ser esto su mejor relato…
Un mes después, le hayarón muerto en un charco de tinta, los dedos amputados, caído sobre un montón de gorruños de papel, sin palabras, vacío, nada más que vacío.

Partida de ajedrez

 

        Permanecí atento ante la batalla estratégica que tenía ante mis ojos. Por un lado, mi amiga moviendo con destreza sus fichas blancas y, por otro, el oponente, que no era otra persona que mi propio padre con sus caracteristicos movimientos de acoso y derribo.

    Ajedrez, juego de dioses: en él manejamos un mundo en miniatura con todas sus figuras, batallas, defensas y ataques, también sacrificios para conseguir objetivos sobre el mismo tablero simbólico de la vida misma. Negros y blancos, vencedores y vencidos. Quién sabe si la existencia no es más que eso: un enorme tablero en el que algunos seres superiores juegan con nosotros como si fuéramos piezas del ajedrez.

        Momento mágico de reflexión, silencio ante el movimiento contrario, un reloj que marca como una losa el paso tiempo, un error y se acabó, ¡Jaque mate!

       Tablero de los anhelos, de metas y esperanzas, támbien del hastío y de la depresión, donde el peón es igual de importante que el propio rey, protegido por sus torres, con su caballería y alfiles que marcan las directrices del juego.

      Respeto mutuo y un código de comportamiento sin igual. Juego de caballeros, los oponentes se dan la mano al empezar la partida y al acabar. ¿Quién será el vencedor?.

Juan José Moragrega 

Incluido en mi libro "Búsqueda de caminos" editorial Entrelíneas Editores. 

EL CERRO DE LA MUERTE

     Alli estaba yo, tendido en el arenal detrás del montículo, muerto de miedo; con las manos sobre la cabeza y un casco de hierro que cubría mi craneo para no dejar traspasar cualquier bala envenenada rumbo a mi cerebro. El silvido en el aire de las mismas era sobrecogedor, mi corazón galopaba a gran velocidad, me encontraba paralizado, aterrado, sin apenas fuerzas ante tanta barbarie.

    Pertencía al Regimiento de Cazadores de Montaña 'Galicia' 64 en misión casi suicida, intentando conquistar una posición en el Cerro de la muerte, en algún lugar del mapa. Pero en extrañas circunstancias nos tenían acorralados, sin posibilidad alguna de ataque. Llovián balas de todas partes, proyectiles asesinos que salían de fusiles ametralladores de gran potencia.

    Por un instante respire una vez más, el aura de la muerte. Ahora es cuando piensas, ¿veré un nuevo amanecer?. Algunos guardan silencio, apoyados sobre sus fusiles M60. En las entrañas del túnel los violines tienen gatillo y la música es desgarradora...

      Sostengo una dura batalla conmigo mismo. Salir de la madriguera, un misil.. y se acabo. La cabeza estalla entre tantos pensamientos; incluso en aquel desolador escenario me acordaba de mis padres, de cuando yo tenía apenas trece años y jugaba en el parque. Pensé que mi hora había llegado y encomendaba mi alma a Dios, quizás un ente sin sentido creado por el hombre para seguir viviendo.

       Me éche a llorar sin consuelo y entonces desperte sorprendentemente en el sofá de mi habitación, miré por la ventana y todo parecía normal, bañado por lo cotidiano . Y pensé ¡que suerte tenemos algunos!.

RESUCITÓ

Me encontraba leyendo bajo la luz tenue de la lámpara de mi habitación, aquel libro de aventuras que tanto me apasionaba. Pero cual fué mi sorrpresa cuando uno de los protagonistas moría en la página 12, demasiado pronto pensé yo muy enfadado, cerré con fuerza el libro como dando un portazo. Y algo mágico ocurrió. Fue entonces cuando el golpe reanimó al personaje en cuestión abriendo sólo en este libro, inimaginables líneas de fantasia e ilusión. Resucitó.

EL VAGON DEL TREN

El se encontraba sentado en el mismo vagón del tren que cada mañana le llevaba al trabajo diario, esperando llegar a la estación de sus sueños. Se abrierón las puertas y ella entró a las nueve en punto. Como siempre él no tuvo el coraje para hablarle, nunca le había dicho que su nuevo peinado le sentaba muy bien, ni antiayer que la veía más cansada, ni preguntado por su perfume embriagador y por qué había faltado dos días. Las cosas que nunca se dijerón en aquellos dos años habrían llenado las estanterías de algunas bibliotecas.

Tampoco sería capaz de decirle que desde la semana próxima ya no acudiría, no le habían renovado el contrato en la fábrica donde trabajaba y entonces las mañanas perderían el sentido. Que la echaría de menos desesperadamente, que la amaba.

Al abrirse las puertas, la miró una vez más. Ella, como siempre, pareció no verle, inmersa en el libro que siempre llevaba entre sus manos. Pero sintió en la yema de sus dedos el contacto eléctrico de los dedos de ella y se encontró un papel en la mano. En el cual solo había una palabra: "Sí".

LA CRUDA REALIDAD

  Me encontraba sentado en un banco del parque junto al estanque, escuchando el sonido celestial del agua de la fuente. Pero no aguante más, rompi a llorar y entonces sentí unas lágrimas resbalar por mis mejillas, alzé la mirada al cielo esperando aquel milagro que tanto necesitaba, cómo en los cuentos infantiles que leia cuando era un niño y todo era posible, una señal, una luz que resolviera todos mis problemas; sin embargo, después de varios minutos, al ver que nada sucedía, limpié mi llanto y puse manos a la obra para tratar de resolverlos.
 Yo Solo.

EL NIÑO QUE LLEVAMOS DENTRO.

   Debemos escuchar al niño que fuimos un día y que existe dentro de nosotros. Ese niño entiende de instantes mágicos, de pureza, nobleza, alegría, no es víctima del paso de los años que como surcos desgarradores se forman en el corazón y se reflejan en el rostro marcando el paso del tiempo  y nos vuelve piedra.
   Pobre de aquel que pierda el niño que lleva dentro, y que un día fue.
  A veces podría decirle: Si pudiera explicar mis errores, si pudiera contarte todo lo que he visto, compartir mi angustia, mi dolor. Quizá entonces me perdonarías. Quizá ignorases todas las promesas que olvidé, los pactos que rompí, la vergüenza que perdí. Quizá un gesto tuyo consiguiera aliviarme.
No quiero perder ese niño que un día fui y que me hace mejor ser humano.

BICHITOS A MI

    
      Insectos sobrevuelan y caen en verano sobre mi libro abierto, será el calor atrayente de mi escritura o simplemente saborean los versos acunados por el silencio que me envuelve. Podría ser el olor de la tinta de mi pluma que baila sobre unas hojas de papel en blanco buscando ese mensaje que toque el corazón del hombre, que lo cambie y lo transforme. ¡Zas! Cierro el libro, mosca tse tse , mosca del sueño eterno.

AMOR ETERNO

   Veloz va mi corazón, muy acelerado mi amor, pero si yo te amo, será que recorreré unos cientos de kilómetros y esperaré unos cientos de años, quizás en la otra vida, para que ella se enamore de mí  de  nuevo y yo pueda al fin, cumplir mi sueño de enamorado, el pasar el resto de mi vida a su lado. La he amado y la amaré hasta la eternidad ida y vuelta. La muerte no podrá evitar esa unión que traspasa lo juicioso y la carne, para convertirse en inmortal.  

No es más difícil el primer beso, sino el último.

ALAS

     Llevaba varias semanas sintiendo en la espalda un hormigueo, un picor y volvía a oír esas voces dentro de mi cabeza. Decidí ir al cirujano que me había intervenido meses atrás. Él me confirmó la recaída, casi con vergüenza : Siempre supimos que extirparle las alas no nos aseguraba resolver completamente el problema, que había un porcentaje muy alto de que la imaginación volviese a manifestársele”.

       Por extraño que pareciese,  ahora me encontraba totalmente libre, para pensar y crear. Una recaída necesaria diría yo. Aprendería a volar, ya nadie me volvería a cortar las alas ni las palabras. 

EN AQUEL RINCON DE ALASKA

     
      Aún recuerdo aquella noche gélida en el bar junto al golfo de Alaska. Allí donde dos océanos se juntan pero sus aguas no se mezclan, unas oscuras y otras claras, presagio de un amor imposible.

  No podía sonreír, ni siquiera llorar, volvi a ese lugar y a la misma mesa con  aquel candil a medio gas.

  No era lugar para cualquier persona, si para almas atormentadas por el paso del tiempo, un sitio para llorar nostalgia con pensamientos infinitos. Para seres a punto de caer, para no levantarse jámas, donde muchos sacaban el pasaje para el último tren de sus vidas.

  En penumbra y en silencio me encontraba pensativo y un acontecimiento marcó un día mi destino.

    Era una noche fría, como cualquier otra, comentaba con un viejo amigo de la zona la relación que tenía con mi mujer mientras el  escuchaba absorto. Yo amaba a Lucía, pero con el paso de los años la relación se fué deteriorando y ahora éramos unos desconocidos. Quizás el tiempo y la rutina, yugos de lo eterno.

     Observando a traves de la ventana aquellas montañas al borde del océano impertérritas al paso de los años, pensaba: Cogería el primer avión, recuperaría el tiempo perdido, la obsequiaría con aquellas lilas que tanto la gustaban, como cuando éramos novios. Y una llamada me comunicó el triste desenlace. Lucía no pudo superar una grave enfermedad. Rabia, desesperación por no haber estado a su lado. 


    Hoy regreso a este rincón de Alaska donde un día quise huir de mi mismo... Lágrimas del recuerdo recorren ahora mis mejillas, se me nubla la vista y mi sangre se hiela, en este instante te digo adiós. 

  
  

LLUVIA

Lluvia cae sobre mi pecho ardiente, calmando el dolor, limpiando mi duda.
Fluyen pensamientos como el agua en el río, atraviesan mi alma, dan luz a mi mente.
Cuando la lluvia cae sobre un banco del parque en soledad, los ruiseñores se esconden y yo salgo.
Escucho el agua caer sobre el asfalto cruel, acariciando el agua las hojas del alcornoque seco y rajado.
Dando vida, respirando ese olor a tierra mojada que invade mis sentidos. 

Como la vida misma fluye el agua y como las gotas que se diluyen en el mar se nos va.
Algunos sentimos la lluvia, otros simplemente se mojan.
Descalzo voy por el reguero que marca esta, sorteando piedras, haciendo fuerza.

Me duermo en ese banco en la oscuridad de la noche, mojado y húmedo, pero no me importa, me siento afortunado, feliz.
No me he convertido en piedra, en esclavo, en indigno.
Lluvia cae sobre mi pecho.

AÑOS DIFICILES

Somos prisioneros de guerra,
amarrados por la ceguera del odio
de la sin razón y de locura.
Por algún motivo aún me mantengo vivo.
Así mismo en mi lugar la nada se hizo hambre.
Es carne y hueso sin seguir estilo alguno,
no es más que esta tinta ni menos que el extra nocturno de un vocabulario obtuso que sigue aún con esperanza.
Resurgir como el fénix, desde la ceniza.
Si saliera de este sin sentido, amaría la luz, que no volviera una locura igual, desearía un día. Pero el ser humano no aprende.


 En homenaje a mi abuelo Ramiro. Que estuvo prisionero de guerra en el Batallón de trabajadores nº 151 Alsasua (Navarra). Y sobrevivió a el. Cuando salió de aquel infierno, llego a su casa enfermo. En el año 1976 falleció de arteroclerosis.

 Despues de una investigación exahustiva en los archivos Municipales y Biblioteca nacional. Lo pude saber.
Solamente en Navarra y Comunidad Vasca, desde 1937 a 1942 acogio a más de 60 Batallones de trabajo.


 Es bueno recordar, me reconforta y aprendo de los errores del pasado que cometieron otros, para ser mejor persona.

AHORA

     Suena el despertador como cada día a la misma hora. Espectadora del paso del tiempo, Paula se acicala para ir a su trabajo diario, se para por un instante y piensa que los buenos momentos de la vida no duran nada, apenas minuto y medio; uno hace falta para que una canción te conmueva y medio para perderlo, así como el aroma de un café, un instante. 

 

         Abre la puerta, baja al garaje y sacando fuerzas de muy dentro acude a su puesto de trabajo, un lugar lúgubre sin apenas una ventana con vistas al cielo, cajas y cajas apiladas y sin orden alguno la rodean. 

 

            Piensa que la vida es así; construye mundos imaginarios a los que agarrararse, piensa que hay un más allá fuera de esas cuatro paredes y que la realidad sin nada más, duele. Sueña con una vida mejor, que la vida es incierta, si. Consciente de que nuestros pasos son rápidos e inestables., que después del amor llega la muerte: como un beso rápido y efímero, como un suspiro. Todo se va.

      Solo soy ahora, ese instante es lo que tengo, puedo poner el sentido llenando cada momento de mí misma, teniendo coraje en pro del amor.

VAMPIRO DE EMOCIONES

Tu, vampiro emocional cargado de negatividad, que te alimentas de la energía y buen humor, que dejaste atrás la luz del sol para convertirte en lo que ahora eres.

   Adicto a la seguridad, al control, obsesivo por naturaleza e impones tu perfeccionismo a toda costa buscando una presa fácil.

    Crees en el castigo y la censura como una estrategia válida para moldear el comportamiento de las gentes y disfrutas de ello.

          Devorador sin piedad que esconde en lo más profundo del ser una carencia manifiesta.

   Absorbemos todas y cada una las energías de nuestro entorno y hay que estar alerta, despierto.