Llegarán las lluvias para
calmar el fuego,
y el aroma de la tierra,
y los gorriones
con sus
bellos cantos;
saldrán ranas en
los
estanques dorados,
se vestirán ciruelos
de tembloroso
blanco.
Los petirrojos vestirán
su
mejor plumaje,
silbando sus caprichos,
sobre la alambrada.
Y nadie sabrá sobre la
guerra,
nadie se preocupará al final,
cuando todo
pase.
Juan José Moragrega ©
Poema incluido en la iniciativa de Giovanna Iorio "La Voz de los Árboles"
Viento que mece
suave las hojas
verdes del cerezo,
la danza.
Son lamentos, risas,
que me regala el aire,
una suave melodía.
Y con él un beso
en mis mejillas.
Hojas que se mecen
en la estación del alma,
acarician mi sino al sentirte,
en mí tú recuerdo habla.
JJM ©
Ya solo quedaban unas pocas personas en aquel Café, terminaba así un curso más de las tertulias del profesor. Ahora una luz tenue regaba el espacio de la memoria.
El se había quedado unos minutos más escuchando el silencio sobrecogido y de inmediato recordó todos aquellos momentos compartidos llenos de complicidad de risas y de amistad en torno a la literatura.Tardes siempre en pro de la cultura y bañadas por la sabiduría de muchos de los que por allí pasaron, el alquimista, el poeta, el filósofo, el místico, el arquitecto, el profesor y el cuentista.
Nadie fue mejor o peor, ni el premiado, ni el más preparado o el que tenía más oficio del lenguaje. Todos y cada uno de los protagonistas habían aportado una parte importante en este puzzle que no es otro que el de la propia vida. Aquella era la fórmula idónea pensó.
Cuando no quedó nadie se limitó a observar con especial atención los cuadros colgados en las paredes de aquella cripta llena de historia, de aquellos que conformaron un día parte de una galería de personajes asociados incluidos en un determinado horizonte histórico cultural.
Algunos se habían ido mucho antes, otros permanecían allí fieles desde hace tiempo sin importarles el lugar de la reunión. Todos ellos adornaron conversaciones y alegatos en ocasiones divergentes que era lo que enriquecía semanalmente las reuniones.
Recordaba las muchas y nuevas caras que habían pasado por allí este año y las que ya pertenecen a la memoria colectiva e individual de los que pudieron asistir a aquel lugar.
Según iba subiendo la escalera hacía la salida se decía así mismo que todos habían entrado ya en ese olimpo caracterizado por ser la más depurada manifestación de la palabra, de los sentimientos, emociones y reflexiones que puede expresar el ser humano en torno a la belleza, el amor, la vida o la muerte.
No podía olvidar una característica elemental de aquellas tertulias, la risa, de eso se trataba al fin y al cabo, de aprender y a la vez pasarlo bien.
El café ahora quedó vacío.
Recordaba transparentes aquellos días en mi memoria. Y no me sorprendía su magia porque pensaba que mis recuerdos se debían a los ojos de niño que los retrataron. Unos ojos que anhelo al pasear junto a la verja de la vieja estación. Aquel hombre de traje gris me observaba desde los barrotes de mi frontera. ¿No querría arrebatarme de mi paraíso de tiempo estancado? ¿No pretendía ocupar mi puesto en la locomotora? Puedo verlo ahora, sentía miedo. Pero…No lo había sentido hasta ahora, en este lugar, aferrado a los barrotes de la estación. Mis recuerdos, empañados. Observé mi locomotora. Estaba gris y oxidada, como si hubieran pasado siglos. Pero enseguida lo dejé de lado. Detrás de mí, en dirección al bosque que había junto a la vía muerta, noté una presencia. Caminé decidido hasta el linde del bosque sorteando de un salto la pequeña zanja. Y al tocar el suelo mis pies la tarde se hizo oscura. La noche llegó junto a un ruido de pisadas apresuradas que parecían tratar de rodearme. Quise retroceder, me di la vuelta decidido a saltar a la luz del sol de otoño del otro lado. Pero choqué con él. Su cuerpo lo cubría una inmensa capa oscura, llena de noche. Temblando saqué fuerzas para levantar la cabeza y decir, ¿Quién eres? Una voz sincera, más llena de terror que de amenaza, me cubrió por completo. Y aquella dijo en una triste carcajada, ¡Soy el presente!
JJM ©
Hoy quiero regalar un poema...
este no es un poema cualquiera,
está escrito con el alma y
la pluma de la amistad, sin
borrón ni cuenta nueva.
Como una luz concentrada
en una gota de agua, que fluye
en el mar del aprecio y
la admiración.
Una mano tendida constante
y firme, sin razón, ni condición.
La bondad de vuestra dulce compañía.
JJM ©
pueden brotarle alas.
y volar por los confines
de esta tierra.
Paisaje de pueblos
amarillos,
negros y rojos.
Observando las desdichas
que afectan a tantas almas.
Envolverlas con ternura
ponerlas en un altar
consagrarlas todas
y rogarle el galardón
de la memoria.
Volar quisiera...
muy alto.!!
JJM ©
Aquel día allá en lo más alto decidió no volver a mirar atrás. Y aunque tenía la certeza de que todo estaba bañado por la transitoriedad, seguiría buscando la felicidad. Convencido que era mejor mirar de frente para poder así observar la situación con una mejor perspectiva, había sido un punto y aparte. Renunció a aferrarse al pasado, aprendiendo a vivir con el dolor pero huyendo del sufrimiento. Quería despegar de nuevo. Y si le hubieran dejado, seguro de que hubiera saltado al vacío desde aquel mirador esperando a que sus alas se desplegaran libres. Aunque conociéndole me preguntaría ¿de que libertad hablamos, si esta termina en el mismo momento de nacer?. Cógete fuerte y no te sueltes. Era mi manera de decirle lo orgullosa que estaba de aquél click que dio su cabeza. No me dijo nada, pero en ese momento me abrazó. Y me dejé abrazar. Me susurró al oído que todo había cambiado, que me quería, que no estaba dispuesto a seguir las pautas marcadas por una sociedad hostil, demasiado competitiva y que no por estudiar más sería más feliz. Volemos me susurró al oído. Cerramos los ojos y cogidos de la mano viajamos en nuestro imaginario a una isla en Cabo Verde. Allí las personas parecían haber encontrado el secreto de la felicidad, sin grandes alardes intelectuales, apenas un barco pesquero, una red, unas monedas, la mano tendida y una sonrisa. Aquí nos quedamos.
JJM ©.
Ojos apenados
crepúsculo teñido de flores
observando por la ventana
como pasan los minutos
incrustados en las horas.
Afuera ladran los perros
se entrelazan los recuerdos
sobre los tejados.
Se apagan las luces
las calles vacías.
Mi soledad y el día
atardece tras él cristal
esperando siempre
los abrazos
los besos
el sol y el aire.
Juan José Moragrega ©
Hablaré de ella con la
voz
a media asta, arriada,
y con un retumbo de sollozo.
JJM ©
