En esta sociedad de "apariencias" nadie se acuerda de aquel hombre albañil de profesión.
Había nacido allá en "El Olvidado", un minusculo pueblo de campo que ni siquiera esta marcado en el mapa. Apenas unas casas del siglo pasado en ruinas y una fuente en la plaza de dos caños, poco más.
¿A quién en el mundo le interesaría saber dónde está mencionado lugar?.
Yo, su hijo menor, recuerdo siempre su historia. Una vida simple y predecible a más no poder, comparable a la de millones de peones de albañiles como él, los que nacieron en la pobreza más absoluta y que probablemente morirán así.
Se quedarón marcadas en mi retina sus manos ajadas, secas y agrietadas. Con ellas construyó infinidad de casas en Monte Rey siendo ayudado solamente por una vieja carretilla en la que llevaba aquel engrudo por las calles, algunas veces cuesta arriba de una obra a otra; ladrillos, sacos de arena y hasta tablones.
Yo llamaba a sus manos "de roca" porque se parecían a sus alpargatas que estaban cuarteadas y endurecidas por pisar tanto cemento. Con esas manos grandes y rústicas, también tocaba por las tardes debajo de un alcornoque un acordeón usado alegrandome mi alma de niño.
Cuanto daría ahora por que volvieran esos momentos junto a mi padre.Se llamaba José. Un ser transparente y sin dobleces, siempre caminando de frente , con la mirada alta, sabía llorar su dolor. Un triunfador.
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